VYTAUTAS STULPINAS

Poeta, Telšiai

INSCRIÇÃO, DESIGUAL À INSCRIÇÃO

Nas casas da infância não havia janelas voltadas para o norte. A estrada empoeirada e esburacada branqueava e curvava o grande segredo do verão – a capela da aldeia de Stulpinai. O pai recolhia minúsculos cacos de vidro e, depois de limpar-lhes a terra, levava-os na palma da mão para debaixo dos castanheiros, para o grande barril negro. Nas casas da infância não havia janelas voltadas para o norte – a luz dos instantes deslizava agradável e silenciosamente, como por claviers dispersos. A porta da antecâmara era aberta pelo sussurro de lilases envelhecidos, que guardava o farfalhar de cachos mumificados, com abundantes trilos de pássaros. Na cólera dos cachos podias ouvir um cão de cabeça grande a ladrar. Aliás, não somente ele. No calor do auge do verão, um balde despencava no poço, como para outro mundo. Aliás, não somente ele. Sonolenta, irritada pelos ventos, com o topo arrancado pelo furacão, a pereira selvagem ainda lança uma sombra nas planícies da memória, uma sombra e um reflexo que, caminhando pelos campos comigo, junto à janela ensolarada da capela, eu levava e levo comigo

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VYTAUTAS STULPINAS

como uma mochila cheia de tabuletas de ardósia. Numa delas estava profundamente gravada uma inscrição desigual à inscrição: “Nas casas da infância não havia janelas voltadas para o norte.”

A PAIXÃO DE GRŪSTĖ

Os prados estão cravados de ancinhos demasiado secos. As pessoas do recanto emudeceram, os animais inquietam-se – os baldes estão tombados de lado. Depois do calor insuportável chega a hora do rápido alívio: o meio-dia estendeu o cotovelo roliço. O que se encontra acontece: homens da mesma linhagem estendem esteiras sobre a relva arenosa de Grūstė. As graciosas mulheres da linhagem, impecavelmente compostas, com os cuidadosos olhares dos anciãos, retiram das redes as provisões da indulgência e, virando-se timidamente, como se tentassem esconder o alívio junto ao tecido festivo, repreendem baixinho as crianças. Ah... Espera, aproxima-te, pardal eriçado, interromperei este breve conto; vem, agarra-te um pouco, ajuda-me a medir, digo, através do estreito, como para algum sapateiro encurvado, a velha mágoa da família, e ainda com quê – com a fita métrica de cerata giratória, que logo se fundirá na paixão de Grūstė. Olha, pardal, pacientemente, atentamente, não deixes escapar nenhum pormenor, onde ainda se estende a vereda mais distante da floresta e a hora em que a nuvem desliza como uma pena transparente.

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Acta Linguistica Lithuanica LXXXV

Vytautas Stulpinas – poeta do fluxo estático

METÁFORA

Não será no cais do porto que tocam um ciclo escrito para soprano e pianola? Não, nunca pensei que teria de voltar a zarpar como um jungueiro na mais insignificante das jangadas, para que, passados meses, anos, encontrasse a Metáfora junto à peixaria – de pescoço comprido e esbelta, com uma pelerine, enquanto o vento agita o chapéu de feltro furado de domingo.

ANTES DO ECLIPSE SOLAR

As formigas circulam pelo corredor cascalhado entre as couves. A praça do mercado das velhas ressuscita dos mortos. As especuladoras, acuadas pelo miliciano, debatem-se aos gritos no cercado sombrio, lançando para o alto pedaços de fermento, cujo enxame amarelado vai gradualmente encobrindo o sol. A carroça resmungona, esmagada, e o reboque dos astrólogos viram em direção à torre da capela, que se ergue por entre poderosos freixos. O novelista lamenta, e só, o solitário, triste e vazio pavimento de pedra. A patética, a pompa e o pathos propagam-se em ondas. O pintassilgo, de pé junto à repartição das trevas, abotoa a abertura do céu, fita descaradamente as mulheres de meias e golpeia a terra com um guarda-chuva. A novela também se atrapalha, irrompida antes do eclipse solar. Que dizer do novelista.

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VYTAUTAS STULPINAS

O PRIMEIRO-ANISTA

Outrora eu era rico na rua Simono Daukanto. Tinha um feixe de lascas, estudava na primeira classe. Um feixe de lascas! Alisava papéis de bombons com grãos de milho, deslizava de esquis para visitar alguém. Um feixe de lascas! Sim, era rico quando aprendia a contar: somar – subtrair, multiplicar – dividir. Onde estão o feixe de lascas e a chávena de chá, atados à alça da pasta? Sim, aprendia a contar, tão letrado eu era.

A LUZ DE UMA SEMANA

Do longo caminho da floresta, das folhas salpicadas de tinta esverdeada, da palavra que acompanha. Aceito transformar-me num armário de trapos, tornar-me apenas um prato frio, uma tigela sem frutos, se isto for uma fraude. A luz de uma semana para o eremita da varanda. O bem de sabor acre

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Acta Linguistica Lithuanica LXXXV

Vytautas Stulpinas – poeta do fluxo estático

irrita o palato. Querida, muita coisa pertence a outro tempo. É pouco viajar pela margem carrancuda, pelo caminho da floresta. A curva das primeiras árvores é quase desconhecida; as ondas golpeiam sem cessar o barco cujas tábuas se soltaram. Fazes cócegas nos finos filamentos envelhecidos com o chicote das palavras.

DOBRA À PÁTRIA

Não quereria estar em nenhum outro lugar esta noite. Em nenhum outro lugar. Somente aqui. Na ravina sobre a colina, a água cintilou. O turbilhão procura onde se enroscar nas encostas. A cidade e o lago, e a ilha cantada, tornam-se cada dia mais outonais. A tristeza calma e silenciosa das grades descendo. Não quereria estar em nenhum outro lugar esta noite e entediar-me com reflexos insípidos. O turbilhão rasga as colinas daqui. Que fazes, alma de abelha, que vigas estão no teu horizonte? Uma dança lenta e solitária, tocada por uma folha alongada – para quem e para quê?

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