Bécquer. Un himno gigante y extraño

PAIDI HUM 337 Research group on Plastic Art, Sequential, Experimental Stamping & New Technologies. Theory & Praxis Grupo Investigación en Arte Plástico, Secuencial, Experimental de Estampación y Nuevas Tecnologías. Teoría y Praxis 10_09_21 al 3_10_21 INAUGURACIÓN: Viernes 10 de Septiembre — 21:30 h. CENTRO CULTURAL CONVENTO DEL CORPUS CHRISTI C/ Convento, 10 — El Viso del Alcor miércoles a domingo de 17:30 a 21:30 h. domingos de 11 a 13 h. Ayuntamiento de El Viso del Alcor Ayuntamiento de El Viso del Alcor Ayuntamiento de El Viso del Alcor Manuel Fernando Mancera Martínez (coord.) Sevilla, 2021 Reservados todos los derechos. Ni la totalidad ni parte de este libro puede reproducirse o transmitirse por ningún procedimiento electrónico o mecánico, incluyendo fotocopia, grabación magnética o cualquier almacenamiento de información y sistema de recuperación, sin permiso escrito del responsable del Grupo de Investigación HUM337. Ilustración de cubierta: Luminiscencia ParaLosQueAmanDemasiado Ilustración interior: Amores luminiscentes ParaLosQueAmanDemasiado © Excmo. Ayto. El Viso del Alcor Plaza Sacristán Guerrero, 7 - 41520 El Viso del Alcor © Manuel-Fernando Mancera-Martínez (coord.) 2021 © Grupo de Investigación HUM337: Arte Plástico, Secuencial, Experimental de Estampación y Nuevas Tecnologías. Teoría y Praxis © De los textos, los autores 2021 © De las imágenes, los autores 2021 ISBN: 978-84-09-33369-1 Edición bilingüe: Español - Inglés Diseño cubierta/interior: Manuel-Fernando Mancera-Martínez Maquetación: Manuel-Fernando Mancera-Martínez Asistente técnico: José Mateo Sánchez Sánchez Edición digital: ParaLosQueAmanDemasiado Disponible en https://issuu.com/grupohum337 Grupo de Investigación HUM337 Arte Plástico, Secuencial, Experimental de Estampación y Nuevas Tecnologías. Teoría y Praxis Equipo (por orden alfabético): Acosta Santiago, Paula Aznárez López, José Pedro Ballesteros Rodríguez, Rafael Enrique Barrera García, Agustín Israel Berrocal González, David Blanco Barrera, Ramón (233) Carmona Pérez, José Carrillo Ayala, Guillermo Carvalho Cordero Ponte, Dora Luisa Chou, Ming Yi Clari Rodríguez, Sofía Climent Camacho, Gema Cumalat Jiménez, Sara (Sara Memelade) del Río Rodríguez, Rita de Sousa Coutinho, María Eduarda Díaz Ríos, Bruno Díaz Sainz, María Teresa Dovao Hidalgo, Carlos Alberto Expósito Cano, Rocío Fernández Moncada, Celeste García Romo, Carlos González-Écija Sánchez, José María González Sánchez, María de los Ángeles Herrera Pombero, Natalia Jiménez Castillo, María del Carmen Jiménez Roldán, Abel Limón Piris, Bartolomé Lobo Blanco, Rafael Mancera-Martínez, Manuel Fernando (ParaLosQueAmanDemasiado) Martínez González, Rafael Laureano Mena Moscoso, Ángela Rocío Mendoza Malpartida, Miguel Montesinos Redruello, Neiva Navas Salmerón, Alba Olmo López, Nuria Ortiz Ortiz, Alicia (Alicia DobleO) Panadero Albuquerque, José Luis Prieto Pérez, Maricruz Quintana Palma, Jorge Romero Barberán, Susana Ruiz Montes, Claudia Sánchez Alonso, Alexis Sánchez Sánchez, José Mateo Silva Retamal, Fernando Vargas Nogales, Rodrigo Villar Martínez, Francisco All rights reserved. Neither the whole nor any part of this book may be reproduced or transmitted by any electronic or mechanical process, including photocopying, magnetic recording, or any information storage and retrieval system, without permission in writing from the head of the HUM337 Research Group. Cover illustration: Luminescence ForThoseWhoLoveTooMuch Inside illustration: Luminescent loves ForThoseWhoLoveTooMuch © City Hall of El Viso del Alcor Plaza Sacristán Guerrero, 7 - 41520 El Viso del Alcor © Manuel-Fernando Mancera-Martínez (coord.) 2021 © Research Group HUM337: Plastic, Sequential, Experimental Art of Printmaking and New Technologies. Theory and Praxis © From the texts, the authors 2021 © From the images, the authors 2021 ISBN: xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx Bilingual edition: Spanish - English Cover/interior design: Manuel-Fernando Mancera-Martínez Layout: Manuel-Fernando Mancera-Martínez Technical assistant: José Mateo Sánchez Sánchez Digital edition: ForThoseWhoLoveTooMuch HUM337 Research Group Plastic, Sequential, Experimental Art of Printmaking and New Technologies. Theory and Praxis Team (in alphabetical order): Acosta Santiago, Paula Aznárez López, José Pedro Ballesteros Rodríguez, Rafael Enrique Barrera García, Agustín Israel Berrocal González, David Blanco Barrera, Ramón (233) Carmona Pérez, José Carrillo Ayala, Guillermo Carvalho Cordero Ponte, Dora Luisa Chou, Ming Yi Clari Rodríguez, Sofía Climent Camacho, Gema Cumalat Jiménez, Sara (Sara Memelade) del Río Rodríguez, Rita de Sousa Coutinho, María Eduarda Díaz Ríos, Bruno Díaz Sainz, María Teresa Dovao Hidalgo, Carlos Alberto Expósito Cano, Rocío Fernández Moncada, Celeste García Romo, Carlos González-Écija Sánchez, José María González Sánchez, María de los Ángeles Herrera Pombero, Natalia Jiménez Castillo, María del Carmen Jiménez Roldán, Abel Limón Piris, Bartolomé Lobo Blanco, Rafael Mancera-Martínez, Manuel Fernando (ForThoseWhoLoveTooMuch) Martínez González, Rafael Laureano Mena Moscoso, Ángela Rocío Mendoza Malpartida, Miguel Montesinos Redruello, Neiva Navas Salmerón, Alba Olmo López, Nuria Ortiz Ortiz, Alicia (Alicia DobleO) Panadero Albuquerque, José Luis Prieto Pérez, Maricruz Quintana Palma, Jorge Romero Barberán, Susana Ruiz Montes, Claudia Sánchez Alonso, Alexis Sánchez Sánchez, José Mateo Silva Retamal, Fernando Vargas Nogales, Rodrigo Villar Martínez, Francisco A los que sueñan con vivir diseñando sueños To those who dream of living by designing dreams ÍndiceÍndice Índice Índice IndexIndex Index Index ÍndiceÍndice Índice Índice IndexIndex Index Index Textos / Texts.................................................................20 Gabriel Antonio Santos Bonilla Bécquer en El Viso del Alcor ���������������������������������24 Becquer in El Viso del Alcor ����������������������������������26 Manuel Fernando Mancera Martínez Bécquer Hum337’s ������������������������������������������������28 Becquer Hum337’s ������������������������������������������������32 Tirso Priscilo Vallecillos La piel intertextual �������������������������������������������������36 The intertextual skin �����������������������������������������������42 Autores / Authors ..........................................................52 Grupo HUM 337 / HUM 337 Group Colofón / Colophon .................................................... 192 Wijuasky construye un harem de sinuosas veleidades que pudieran, entre el fondo y la forma, llamarnos al laberíntico pensamiento del poeta. Carrillo nos retiene en un instante del recuerdo que todos hemos experimentado en algún momento para vivir eternamente, si así quisiéramos, en el eclipse… que oculta la verdad mostrando silencios, y presagia la verdad de un tiempo eternamente constante. Chou focaliza un enmarañado gesto sutil de inconsistentes nubes inconstantes, como el poeta nos muestra posibilidades imposibles de una gesta. Clarí transfigura el género y la razón, el tiempo y las circunstancias. Crea formas sin razón, con la razón de las formas, esas que nos hacen eterna la diacrónica verdad. Climent descubre el paraíso del color en ramificados enjambres de sutilezas cromáticas. Busquemos en su código vegetal los misterios del testimonio de las palabras que construyen los poemas. Cumalat segmenta el vuelo de la melancolía. Imbricando el vuelo de las golondrinas nos permite dominar la dimensión del duelo. Del Río juega a un juego eterno… teatralizar la vida. Lo ocul- to y lo manifiesto. Perdurando en lo inconstante, constatamos lo eterno. De Sousa ilustra Rorschach’s para un Bécquer psicoanalítico. Díaz dialoga con los sentidos en constante reflexión con el color y la forma. Expósito engrandece lo pequeño …que de los sueños se vive …y que de lo que se vive se sueña. Fernández juega con las sombras chinescas del concepto platónico. Realidad o utopía: ficción de la verdad. GRomo, frame a frame, ilustra el vuelo del olvido y la pérdida de lo deseado. González inunda de rosa la esencia del amor, ese que duerme la espera. Herrera sintetiza en la abstracción de lo perfecto el pautado sonido de los versos. Jiménez revisa el descanso del vuelo. Contrastada composición de quietud en equilibrio. Lobo abstrae la realidad y, en colores, articula un verso cromático de tensiones estructurales. ParaLosQueAmanDemasiado nos lleva al infinito mar de estrellas, esas que contamos, fugaces, como deseos por cumplir. Y sin embargo nos lastra, desde la inconsistencia de la ingravidez, a la sutil persistencia del olvido. Imposibles referencias del 303030 conocimiento luchando por una dimensión donde el bien nada tiene que ver con lo bueno, ni el mal con la maldad, ni el amor con el amor verdadero. Martínez quiere mostrar su alter ego. Ora Bécquer. Ora Tiépolo. Ora confeti de azul enamorado. Mena estructura el espacio. Planos que desestructuran la estructura desdoblando el objeto mapeado. Como el poeta con las palabras articulando espacios interdimensionados. Mendoza crea un puzle de secretos que necesitan de un hilo de Ariadne con que descodificar la belleza de la imagen y el misterio de las palabras. Montesinos idealiza el beso en una gráfica donde la unión es pasión con todos sus entresijos. Dobleo embellece en horizontes cromáticos la delicada línea que separa un paso del camino, un gesto de un hecho, un beso de lo amado. Panadero encapsula la imagen en calles adiamantadas de polímeros vasos incomunicados que, desde su encarcelamien- to, sangran el mensaje de un perdón hecho manifiesto. Prieto nos lleva al inicio, como si nada, donde todo es posible, cuando se gesta la idea. Esa mirada que busca un secreto. Ese silencio que escucha conciertos. Esa palabra que lleva a un poema… Romero empodera a la mujer en esencia. Enaltece, como el poeta a la palabra para barruntar en la imagen el valor de jeroglífico dilema. Sánchez representa la inspiración entre personajes terrosos y elegantes grises plateados. Silva habla del amor, de los celos, la pasión y la locura. Todos los ingredientes de un poema romántico con que construir su gráfica. Vargas idealiza el homenaje al poeta: libre y perpetuo. Este es el legado que el colectivo de artistas que conforman esta exposición ha querido dejar para conmemorar la figura del poeta, Gustavo Adolfo Bécquer, y con ello mostrar un patrimonio gráfico producido para la ocasión. Como comisario de la exposición es un placer poder mostrar la calidad de estas obras en El Viso del Alcor, y es reiterado el agradecimiento a su Excelentísimo Ayuntamiento por habernos acogido y apoyado para difundir esta propuesta. 313131 Becquer Hum337’s Becquer Hum337’s Becquer Hum337’s Becquer Hum337’s Becquer Hum337’s Manuel Fernando Mancera Martínez Head of Research Group Hum337 Becquer Hum337’s Becquer Hum337’s Becquer Hum337’s Becquer Hum337’s As head of the research group HUM337: “Arte Plástico, Secuencial, Experimental de Estampación y Nuevas Tecnologías. Theory and Praxis”, and coordinator of the exhibition “Bécquer, a giant and strange hymn”, I must say that behind is the wish to have been able to inaugurate this exhibition during the year 2020, on the occasion of the 150th anniversary of the death of Gustavo Adolfo Claudio Domínguez Bastida, Bécquer. I do not think, having stoically overcome the world disgrace COVID’19, that it is worthwhile to delve even deeper into another anteroom of the common malaise. Having overcome this trance, in this 2021, when everything is normalizing, the proposal that was previously devised for the Centro Cultural Convento del Corpus Christi, in El Viso del Alcor, to whom we thank for their welcome, finally takes shape. And we, from the investigation of the graphs, we raise the Poet, today for today with this exhibition, as in 1911 his person was extolled with the “Glorieta de Bécquer” in the Park of Maria Luisa of Seville, interpreting it from his most outstanding works. On this occasion, 33 researchers from our group are participating. The diversity of procedures used manage the graphics from very different technical possibilities, building different graphic-poetic universes at the same time between digital and traditional disciplines. The richness of this exhibition proposal lies in the transgression of matter and its dimensions. The plurality of discourses leads us to a collective message where the concept, customized from the interiorization of the becquerian soul, manages an cadavre exquis of singular monologues that sing a chorus of dramatic compositions, sometimes hopeful, other times sharp and enigmatic, some insultingly significant, critical heritage of the reason of poetry and its Poet: Aznarez presents us with an illustration where spaces and realities compete to intoxicate, even more if possible, with illustrative beauty, the romantic image of a tormented poet. Ballesteros identifies, from the concept, the truth of the passage of time. Barrera triangulates the virginal space of the plane in a locator of melancholy through areas of iconic figures that map our senses. Berrocal shoots us to reason with fantasy. Making truth a character of phantasmagoric unreality, an ideal remake of the aesthetic construction of the romantic hallucinated adrift in his thoughts. 233 floods the visual space with a multitude of rhymed voices. Dysfunction that begins in the silent harmony of the vociferous chromatic spectacle. Wijuasky builds a harem of sinuous vagaries that could, be- 333333 tween form and substance, call us to the labyrinthine thought of the poet. Carrillo retains us in an instant of memory that we have all experienced at some point to live eternally, if we so wish, in the eclipse... that hides the truth by showing silences, and foreshadows the truth of an eternally constant time. Chou focuses a subtle tangled gesture of inconsistent inconstant clouds, as the poet shows us impossible possibilities of a feat. Clarí transfigures gender and reason, time and circumstances. He creates forms without reason, with the reason of forms, those that make the diachronic truth eternal. Climent discovers the paradise of color in branched swarms of chromatic subtleties. Let us search in his vegetal code for the mysteries of the testimony of the words that build the poems. Cumalat segments the flight of melancholy. By interweaving the flight of swallows, he allows us to master the dimension of mourning. Del Río plays an eternal game... theatricalizing life. The hidden and the manifest. By enduring in the inconstant, we ascertain the eternal. De Sousa illustrates Rorschach’s for a psychoanalytical Becquer. Díaz dialogues with the senses in constant reflection with color and form. Expósito magnifies the small ...that from dreams one lives ...and that from what one lives one dreams. Fernández plays with the shadowy shadows of the Platonic concept. Reality or utopia: fiction of truth. GRomo, frame by frame, illustrates the flight of oblivion and the loss of what is desired. Gonzalez floods with pink the essence of love, the one that sleeps waiting. Herrera synthesizes in the abstraction of the perfect the patterned sound of the verses. Jiménez revises the rest of flight. Contrasting composition of stillness in balance. Lobo abstracts reality and, in colors, articulates a chromatic verse of structural tensions. ParaLosQueAmanDemasiado takes us to the infinite sea of stars, those that we count, fleeting, as wishes to be fulfilled. And yet it weighs us down, from the inconsistency of weightlessness, to the subtle persistence of oblivion. Impossible references of knowledge fighting for a dimension where good has nothing to do with good, nor evil with evil, nor love with true love. Martínez wants to show his alter ego. Ora Bécquer. Ora Tie- 343434 polo. Ora confetti of blue in love. Mena structures the space. Planes that deconstruct the structure unfolding the mapped object. Like the poet with words articulating interdimensional spaces. Mendoza creates a puzzle of secrets that need an Ariadne’s thread to decode the beauty of the image and the mystery of the words. Montesinos idealizes the kiss in a graphic where the union is passion with all its intricacies. Dobleo embellishes in chromatic horizons the delicate line that separates a step from the road, a gesture from a fact, a kiss from the beloved. Panadero encapsulates the image in diamond-shaped streets of polymers incommunicado vessels that, from their imprisonment, bleed the message of a forgiveness made manifest. Prieto takes us to the beginning, as if nothing, where everything is possible, when the idea is gestated. That look that searches for a secret. That silence that listens to concerts. That word that leads to a poem... Romero empowers women in essence. She exalts, as the poet exalts the word in order to find in the image the value of a hieroglyphic dilemma. Sanchez represents inspiration among earthy characters and elegant silver grays. Silva speaks of love, jealousy, passion and madness. All the ingredients of a romantic poem with which to build his graph. Vargas idealizes the homage to the poet: free and perpetual. This is the legacy that the collective of artists that make up this exhibition have wanted to leave to commemorate the figure of the poet, Gustavo Adolfo Bécquer, and thus show a graphic heritage produced for the occasion. As curator of the exhibition is a pleasure to be able to show the quality of these works in El Viso del Alcor, and is reiterated thanks to his Excellency City Council for having welcomed and supported us to disseminate this proposal. 353535 La piel intertextual La piel intertextual La piel intertextual La piel intertextual Tirso Priscilo Vallecillos La piel intertextual Tirso Priscilo Vallecillos Escritor La piel intertextual La piel intertextual La piel intertextual La piel intertextual La historia que les voy a contar es real, casi en su totalidad, creo, espero, confío… También es cierto que todo depende de lo que entendamos por realidad, de lo reales que nos consideremos nosotros. No sé si se han llegado a preguntar alguna vez qué parte de nuestras vidas es real y cuál pertenece al espacio indeterminado de lo que consideramos “lo inexplicable”. O incontrolable, como los sueños, ¿acaso no ocupan un punto intermedio entre ambas opciones? ¿Y los recuerdos? ¿Y ese sedimento de cultura, esos nidos adosados a nuestros edificios existenciales, que pasan a ser parte de la misma, en una especie de piel de la que ya nunca nos podremos deshacer? La cuestión es que en la historia que les voy a contar llegué a sentirme muy importante, aunque solo ocurriera durante un bre- ve espacio de tiempo, por dos motivos muy diferentes y ajenos a mi persona. De nuevo mi vida fluía en los lindes de la de los demás, en un lugar más cercano a la ficción que a la realidad. Todo comenzó en Edita Punta Umbría, si no recuerdo mal, en mayo del 2018. Se iba a homenajear a Baile del sol por sus 25 años de trayectoria. Mientras comíamos, Tito Expósito, editor y amigo, al que había llegado el rumor de una encerrona pública a mano de sus principales autores, me pidió que lo suplantara a la hora de responder con unas palabras ante el auditorio; conocido es por todos su escaso interés, casi rechazo, por este tipo de intervenciones. Libertad absoluta, le pedí yo a cambio. Los que no somos actores necesitamos de libertad total para poder realizar una intervención ficcional que resulte creíble: la verosimilitud es un edificio que se sustenta sobre una potente estructura que corre el riesgo de derrumbarse al mínimo acartonamiento de cara o quiebro de voz, cosas que suceden cuando no se domina la técnica dramática o el texto, y a esas alturas del día no podía memorizar sus datos, ni emular su acento canario; quería hacer algo natural y pensé que solo podría engañar al auditorio si yo mismo creaba mi propia historia. No es la primera vez que suplanto a otra persona y, ahora que lo pienso, un día de estos debería analizar por qué la gente me propone estas cosas y por qué las acepto yo con toda naturalidad. También me hace volver a lo ya comentado ¿Que parte de la realidad de los demás me pertenece como para que estas cosas puedan suceder? La cuestión es que a media tarde nos refugiábamos en la oscuridad de las últimas filas del Teatro del Mar y entre los disparos de luz que se escapaban de la proyección de un vídeo ad hoc, Tito y yo (obsérvese ya la similitud de nuestros nombres, paralela al parecido físico que desconocen los lectores) intercambiamos nuestras sudaderas y, además, yo me encasqueté la tan característica gorra que mi amigo suele llevar. Salí con 373737 discreción por la puerta trasera y me encaminé, por el acceso que hay dejando atrás los baños, a los pasadizos que llevan al escenario. Justo en este trayecto me encontré con la mirada de aquella desconocida, la única persona que en ese momento estaba fuera, mirada que de un solo golpe desestabilizó mi vida como la escoba hace con el nido. Antes de adentrarme en la oscuridad me giré para recibir la sonrisa de aquella que, sacudida por una corriente de aire, se me antojó un ser vaporoso e incorpóreo propio de cualquier leyenda de Bécquer, motivo por el que también a mí se me escapara otra sonrisa consciente del influjo de un trabajo por proyectos que acababa de finalizar con mis alumnos y que giraba en torno al autor sevillano. Su rostro me pareció conocido; de hecho, casi inmediatamente, tuve la certeza de que lo había soñado, que es la conclusión a la que llego cuando alguien me es familiar, ya que nunca olvido una cara. Otro ejemplo más de esta confusión en la que se baña nuestra existencia. Por entre las cortinas me asomé y comprobé, según me habían informado, que los autores más comprometidos con la editorial subirían al escenario para leer algún texto, momento previo al requerimiento del editor, es decir, de Tito, encarnado en mí, para decir unas palabras. Cuando terminaron y comenzó a sonar el nombre del editor en sus bocas, me deslicé entre las cortinas y me abrí paso entre aquellos que, sorprendidos, me vieron pasar. ¿Pero, quién es este?, preguntó en voz baja, pero afilada como un sable, uno de ellos. Fue en ese momento, justo en ese momento, en el que estuve a punto de ser sepultado bajo los cascotes de una realidad que no se sostenía sola. Saludé sin levantar la cabeza, detalle que coincidía con la naturaleza tímida de mi amigo, pero en cuestión de dos o tres segundos toda la historia que llevaba preparada: la de mi llegada a las islas Canarias en barco, mis primeros trabajos como mozo en el puerto, mi contrato como jardinero en el monasterio de los Padres Píos, aquellos que casi me adoptaron y que además me dieron una educación, aquellos que me inculcaron el amor por los libros… Toda aquella historia que durante la comida había arrancado las carcajadas a mi amigo, no sé, en ese momento me pareció tan inverosímil... Aquel “¿Pero, quién es este?” habían actuado como un disolvente sobre la pintura de la realidad que había comenzado a plasmar en aquel escenario. Y esto me hizo preguntarme mucho más tarde, cómo influye la visión de los demás sobre nuestra propia realidad. Pero volvamos a aquel momento, sobre el escenario, al instante en el que vi de nuevo a aquella mujer, estaba de pie, junto a la puerta. Interrumpí mis palabras para invitarla a sentarse, quizás interpretadas como una llamada de 383838 cortejo, pero lanzadas con la esperanza de ganar unos segundos y poder reformular así mi malogrado discurso. Ella avanzó por el pasillo hasta la primera fila, parecía desplazarse sin tocar el suelo. Le sonreí y, de nuevo, me acordé de Bécquer. Entonces di un giro a mis palabras para centrarme en mi actividad como editor: “La vida del editor no es como la vida del pájaro que se pasa la vida cantando y recibe su sustento de Dios. Nosotros nos alimentamos… En fin, no voy a contar aquí lo que ya todos sabemos, sino a hablar de ese otro tipo de alimento... de lo que siento ahora... Sabemos que las ideas más grandes se empequeñecen al encerrarse en el círculo de hierro de la palabra. El editor las recoge y se las ofrece a los lectores para que puedan engrandecerlas de nuevo”. La mujer parecía tomar notas en un cuaderno mientras por mi mente, de remotos y sombríos lugares, se me insinuaban ideas para que yo las vistiera con palabras. Me acordé de la Introducción Sinfónica, la había utilizado para acompañar un vídeo grabado en el aula, la aprendí de memoria con la intención de ser lo más natural posible. Ya he dicho que el mínimo titubeo hace desmoronarse el más sólido de los edificios y no hay como las palabras ajenas para apuntalar un texto propio. “Todo texto literario es un reducto de ficcionalidad, entre el mundo de la idea y el de la forma existe un abismo que sólo puede salvar la palabra (…) Deseo ocuparme un poco del mundo que me rodea, pudiendo, una vez vacío, apartar los ojos de este otro mundo que llevo dentro de la cabeza. El sentido común, que es la barrera de los sueños, comienza a flaquear, y las gentes de diversos campos se mezclan y confunden. Me cuesta trabajo saber qué cosas he soñado y cuáles me han sucedido. Mis afectos se reparten entre fantasmas de la imaginación y personajes reales. Mi memoria clasifica, revueltos, nombres y fechas de mujeres y días que han muerto o han pasado, con los días y mujeres que no han existido sino en mi mente. En fin, el catálogo de mi modesta editorial no es más que…” Y fue en ese preciso momento cuando fui realmente consciente de la incoherencia de mis palabras, acordes quizás, con la de la realidad que representaba y entonces recordé a una aspirante a modelo que no consiguió entrar en un reallity show, una de esas imágenes que te quedan grabadas cuando, de soslayo, miras una pantalla tomando un café en el bar o comprando algún electrodoméstico, y me callé de súbito, e imité aquella escena: sostuve con mi mano (pellizcando con pulgar e índice el entrecejo) mi cabeza, que negaba girando lentamente a ambos lados... y entonces recibí una fuerte ovación del público que, afortunadamente, dio por terminada mi intervención. Cuando me giré, por fin pude mirar a la cara a algunos de los autores que confirmaron con sus sonrisas saber 393939 lo que allí había sucedido. Debí de hacerlo bien porque mi amiga Jaio, también editora, que estaba en el patio de butacas, me confesó más tarde que no se había dado cuenta del juego de identidades al que había asistido. Al abandonar el escenario por el mismo lugar por el que había entrado me encontré de nuevo con la desconocida, parecía estar esperándome. Miradas migratorias anidaban quién sabe que pretenciosos deseos definitivos de acabar con la estacionalidad de mis sentimientos. Dejé que se acercara. Mientras me hablaba sus ojos sobrevolaban cada rasgo de mi rostro, parecía que los cazaba al vuelo: ahora mi barbilla, ahora mis cejas, ahora se adentraba en mi boca y salía con la comisura de sus labios rebosante de mi saliva fresca. Me dijo que era escritora, que tenía un manuscrito que me podía interesar, que encajaba con todo lo que había estado escuchando. Recorrimos juntos el camino de salida, solo recuerdo el gorgojeo de su voz. Mis amigos me felicitaban por la gesta realizada y ella parecía no entender qué había sucedido. Es curioso cómo las distintas realidades crean diferentes perspectivas para el entendimiento, como ventanas de un mismo edificio ofrecen distintas vistas. Cuando salimos procuré caminar recto e intensificar la simetría de mis hombros. Los machos que exhiben un mayor grado de simetría consiguen compañera más rápidamente que los asimétricos. Tomamos unos vinos, pero ya no recuerdo de qué hablábamos porque yo sentía cómo, poco a poco, operaba en mí un cambio parecido al del ave que muda de plumaje. Algo que no podía controlar. Un cambio interno, como si su vida se me hubiera instalado por dentro. Por primera vez sentía que mi existencia estaba en las manos de otra persona. Me daba cuenta de que cada segundo se modificaba la propia percepción de mis expectativas que ahora no eran personales, sino de pareja, como si ella en sí me hubiera transportado a otra realidad, como si cada uno de sus alientos hubiera templado los cristales de mi mirada. Sí, podía notar como templaba a golpe de pestaña el vidrio de mis ojos. Y por este motivo la llevé al hostal. Le pedí que me esperara abajo y que subiera sola minutos más tarde, la familia que lo regentaba me conocía de otras ediciones del festival y no quería dar pie a habladurías que acabaran con mi inmaculada reputación. Ascendí como una flecha, di vueltas por la habitación tratando de adecentarla, justo como si hubiera encontrado el lugar definitivo para instalar el nido y pasados unos minutos me asomé extrañado de que no viniera. Y allí seguía: caminaba como ida de un lado a otro de la calle, así estuvo un buen rato, como un ánima cumpliendo condena; según confesó con naturalidad más tarde, destruyendo aquella imagen romántica, una aplicación la obligaba a alcanzar diez mil pasos antes 404040 de acabar el día. Eso, aunque extraño, me hizo sentir optimista sobre el lugar donde pensaba acabarlo. Y así fue. Estuvimos trece noches sin salir del hotel. Trece días son más que suficientes para que una pareja de golondrinas construyan su nido. Pedacito a pedacito de barro, como nosotros con palabras. Como la cantidad que transportan en su pico es muy limitada se puede requerir más de cinco mil viajes entre el lugar en el que consiguen el barro y el de construcción del nido. Casi las veces que viajé yo por su boca para levantar este con sus suspiros. Evitando los silencios, cuarteles de invernada que me recluían en quién sabe qué hemisferio. Descansaba las noches apegada a los campos de caña de azúcar quemados de mi pecho. La última del encuentro, a punto ya de dormirnos abrazados, me dio las buenas noches pronunciando, como había hecho las doce noches anteriores, el nombre de mi amigo. En ese momento sentí cómo su calor parecía poder iluminar el resto de mi vida y decidí sincerarme, decirle que no era Tito Expósito, revelar mi verdadera identidad, rechazar la tentación de crear otras realidades y quedarme con la mía. Lo hice sin darle mucha importancia, pareció no importarle, en medio de la explicación creo que se quedó dormida. A la mañana siguiente, cuando desperté, ella ya no estaba. Me quedé en el hotel un par de días por si volvía. Llamé a varios de mis amigos pero nadie la recordaba, ni siquiera cuando les hacía mención al momento en el que me dirigí a ella en el teatro para que se sentara. Se había ido, pero yo aún me resistía y durante varios días hice guardia en una terraza por si venía a mi encuentro o la casualidad me la devolvía. Curioso este mundo en el que las realidades juegan entre ellas. Pido un café, enciendo un cigarro. La curiosidad tira de mi mirada hacia la fachada de la pensión, justo bajo el tejado. Un nido cuelga en solitario, parece que solo alberga olvido. Y de nuevo pienso en las personas que no volverán, aquellas que aprendieron nuestros nombres, aquellas que lograron olvidarlos; esas que como nidos quisimos ocupar sin saber que estaban vacíos, esas no volverán. 414141 The intertextual skin The intertextual skin The intertextual skin The intertextual skin Tirso Priscilo Vallecillos Writer The intertextual skin The intertextual skin The intertextual skin The intertextual skin The intertextual skin The story I am about to tell you is real, almost in its entirety, I believe, I hope, I trust... It is also true that everything depends on what we understand by reality, on how real we consider ourselves to be. I don’t know if you have ever wondered which part of our lives is real and which belongs to the indeterminate space of what we consider “the inexplicable”. Or uncontrollable, like dreams, do they not occupy an intermediate point between both options? And what about memories? And what about that sediment of culture, those nests attached to our existential buildings, which become part of it, in a kind of skin that we can never get rid of? The point is that in the story I am about to tell you I came to feel very important, even if it only happened for a short time, for two very different and unrelated reasons. Once again, my life flowed on the borders of the lives of others, in a place closer to fiction than to reality. It all started at Edita Punta Umbria, if I remember correctly, in May 2018. Baile del sol was going to be honored for its 25 years of trajectory. While we were eating, Tito Expósito, editor and friend, to whom the rumor of a public enclosure at the hands of its main authors had reached, asked me to replace him when it came to respond with a few words before the audience; known to all is his scant interest, almost rejection, for this type of interventions. Absolute freedom, I asked him in return. Those of us who are not actors need total freedom to be able to make a fictional intervention that is credible: verisimilitude is a building that rests on a powerful structure that runs the risk of collapsing at the slightest stiffening of the face or break in the voice, things that happen when you do not master the dramatic technique or the text, and at that stage of the day I could not memorize his data, nor emulate his Canarian accent; I wanted to do something natural and I thought that I could only fool the audience if I created my own story. It is not the first time that I impersonate someone else and, now that I think about it, one of these days I should analyze why people propose these things to me and why I accept them so naturally. It also brings me back to what I have already said. What part of the reality of others belongs to me so that these things can happen? The point is that at mid-afternoon we were taking refuge in the darkness of the last rows of the Teatro del Mar and between the shots of light that escaped from the projection of an ad hoc video, Tito and I (note the similarity of our names, parallel to the physical resemblance that readers are unaware of) exchanged our sweatshirts and, in addition, I put on the characteristic cap that my friend usually wears. I discreetly left through the back door and made my way, through the access that is behind the bathrooms, to the passageways that lead to the stage. Just in 434343 this way I met the gaze of that stranger, the only person who at that moment was outside, a gaze that in one fell swoop destabilized my life as the broom does with the nest. Before entering the darkness I turned to receive the smile of that one who, shaken by a current of air, seemed to me a vaporous and incorporeal being typical of any legend of Bécquer, reason for which also escaped me another smile conscious of the influence of a project work that I had just finished with my students and that revolved around the Sevillian author. His face seemed familiar to me; in fact, almost immediately, I was certain that I had dreamed it, which is the conclusion I reach when someone is familiar to me, since I never forget a face. Yet another example of this confusion in which our existence is bathed. I peeked through the curtains and saw, as I had been informed, that the authors most committed to the publishing house would go up on stage to read some text, before the editor, that is, Tito, incarnated in me, asked me to say a few words. When they finished and the editor’s name began to sound in their mouths, I slipped through the curtains and made my way among those who, surprised, saw me pass by. But who is this? asked one of them in a low voice, but sharp as a saber. It was at that moment, just at that moment, that I was about to be buried under the rubble of a reality that did not support itself. I greeted without raising my head, a detail that coincided with the shy nature of my friend, but in a matter of two or three seconds the whole story I had prepared: that of my arrival to the Canary Islands by ship, my first jobs as a waiter in the port, my contract as a gardener in the monastery of the Pious Fathers, those who almost adopted me and who also gave me an education, those who instilled in me the love for books... All that story that during the meal had made my friend laugh, I don’t know, at that moment it seemed so implausible. .. That “But who is this?” had acted as a solvent on the painting of reality that I had begun to capture on that stage. And this made me wonder much later, how the vision of others influences our own reality. But let’s go back to that moment, on the stage, to the moment when I saw that woman again, standing by the door. I interrupted my words to invite her to sit down, perhaps interpreted as a courtship call, but launched in the hope of gaining a few seconds and thus being able to reformulate my ill-fated speech. She advanced down the aisle to the front row, seeming to move without touching the floor. I smiled at her and, again, I remembered Bécquer. Then I turned my words around to focus on my activity as a publisher: “The life of the editor is not like the life of the bird that spends its life singing and receives its sustenance from God. We feed ourselves... Anyway, I am not going 444444 to tell here what we all already know, but to talk about this other kind of nourishment... about what I feel now.... We know that the greatest ideas become smaller when they are enclosed in the iron circle of the word. The editor picks them up and offers them to readers so they can make them great again.” The woman seemed to be taking notes in a notebook while through my mind, from remote and shadowy places, ideas insinuated themselves for me to clothe in words. I remembered the Symphonic Introduction, I had used it to accompany a video recorded in the classroom, I learned it by heart with the intention of being as natural as possible. I have already said that the slightest hesitation makes the most solid of buildings crumble and there is nothing like the words of others to shore up one’s own text. “Every literary text is a redoubt of fictionality, between the world of the idea and the world of form there is an abyss that can only be bridged by words (...) I wish to occupy myself a little with the world that surrounds me, being able, once empty, to take my eyes off this other world that I carry inside my head. Common sense, which is the barrier of dreams, begins to waver, and people from different fields get mixed up and confused. I find it hard to know which things I have dreamed and which have happened to me. My affections are divided between ghosts of imagination and real characters. My memory classifies, jumbled, names and dates of women and days that have died or have passed, with the days and women that have only existed in my mind. In short, the catalog of my modest publishing house is nothing more than...” And it was at that precise moment when I was really aware of the incoherence of my words, perhaps in accordance with the reality I was representing, and then I remembered an aspiring model who failed to get into a reality show, one of those images that stick in your mind when you glance at a screen while having a coffee at the bar or buying a household appliance, and I suddenly shut up and imitated that scene: I held with my hand (pinching with my thumb and forefinger the space between my eyebrows) my head, which was shaking slowly turning to both sides. ... and then I received a loud ovation from the audience that, fortunately, ended my intervention. When I turned around, I was finally able to look at the faces of some of the authors who confirmed with their smiles that they knew what had happened there. I must have done well because my friend Jaio, also an editor, who was in the stalls, later confessed to me that she had not realized the game of identities she had attended. As I left the stage through the same place I had entered, I met the stranger again, she seemed to be waiting for me. Migrating glances nestled who knows what pretentious definite desires to end the seasonality of my feelings. I let her approach. As she 454545 spoke to me her eyes flew over every feature of my face, she seemed to hunt them on the fly: now my chin, now my eyebrows, now she went into my mouth and came out with the corners of her lips brimming with my fresh saliva. She told me she was a writer, that she had a manuscript I might be interested in, that it fit with everything I had been hearing. We walked the way out together, I only remember the gurgle of her voice. My friends were congratulating me for the feat I had accomplished and she did not seem to understand what had happened. It is curious how different realities create different perspectives for understanding, as windows of the same building offer different views. When we left I tried to walk straight and intensify the symmetry of my shoulders. Males who exhibit a greater degree of symmetry get mates more quickly than asymmetrical ones. We had a few wines, but I no longer remember what we were talking about because I felt how, little by little, I was undergoing a change similar to that of a bird changing its plumage. Something I could not control. An internal change, as if his life had settled inside me. For the first time I felt that my existence was in the hands of another person. I realized that every second my own perception of my expectations was changing, now they were not personal, but of my partner, as if she herself had transported me to another reality, as if each of her breaths had tempered the crystals of my gaze. Yes, I could feel her tempering the glass of my eyes with the flick of her eyelashes. And for this reason I took her to the hostel. I asked her to wait for me downstairs and to come up alone minutes later, the family that ran it knew me from other editions of the festival and I did not want to give rise to gossip that would end my immaculate reputation. I ascended like an arrow, I walked around the room trying to tidy it up, just as if I had found the definitive place to install the nest, and after a few minutes I looked out, surprised that he did not come. And there she was: she was walking as if she was going from one side of the street to the other, and she stayed like that for a long time, like a soul serving a sentence; as she confessed with naturalness later, destroying that romantic image, an application forced her to reach ten thousand steps before the end of the day. That, though strange, made me feel optimistic about where she intended to end it. And so it was. We stayed thirteen nights without leaving the hotel. Thirteen days are more than enough time for a pair of swallows to build their nest. Bit by bit of mud, as we do with words. As the amount they carry in their beaks is very limited, it can take more than five thousand trips between the place where they get the mud and the place where they build their nest. Almost as many times as I traveled through their mouth to raise it with their 464646 sighs. Avoiding the silences, winter quarters that secluded me in who knows what hemisphere. I rested the nights attached to the burnt sugar cane fields of my chest. On the last night of the encounter, as we were about to fall asleep in each other’s arms, he said good night to me, as he had done the previous twelve nights, pronouncing my friend’s name. At that moment I felt how his warmth seemed to be able to illuminate the rest of my life and I decided to tell him that I was not Tito Expósito, to reveal my true identity, to reject the temptation to create other realities and to keep my own. I did it without giving her much importance, she didn’t seem to care, in the middle of the explanation I think she fell asleep. The next morning, when I woke up, she was gone. I stayed at the hotel for a couple of days in case she came back. I called several of my friends but no one remembered her, not even when I made mention to them of the time when I approached her in the theater to sit down. She was gone, but I still resisted and for several days I stood guard on a terrace in case she came to meet me or by chance returned her to me. Curious this world in which realities play with each other. I order a coffee, light a cigarette. Curiosity pulls my gaze to the facade of the boarding house, just under the roof. A nest hangs in solitude, it seems to harbor only oblivion. And again I think of the people who will not return, those who learned our names, those who managed to forget them; those who like nests we wanted to occupy without knowing they were empty, those who will not return. 474747 LV I Pintura digital - Digital painting Papel - Paper 500 x 500 mm. 2020 LVI 626262 Agustín Israel Barrera García The dark swallows will return... This first stanza of one of Becquer’s most popular poems, together with the Portuguese tradition of hanging ceramic swallows at home in honour of those who have disappeared, but who remain in our memory and will come to our window to nest and endorse their presence in our lives with the beat of their wings on the glass. They become the motif of this work, based on the memory, the “souvenir” as an object of consumption and the oral tradition of poetry, resulting in this triangular yet cyclical composition of those memories, of those people who passed through our lives and marked us forever, help us to take flight, with their simple memory and become our reason to keep flying. Agustín Israel Barrera García Volverán las oscuras golondrinas... Esta primera estrofa de uno de los más populares poemas de Bécquer, unida a la tradición portuguesa de colgar en casa golondrinas de cerámica en honor a aquellos que desaparecieron, pero que quedan en nuestro recuerdo y vendrán a nuestra ventana a anidar y a refrendar su presencia en nuestras vidas con el golpe de sus alas en el cristal. Se convierten el el motivo de esta obra, que basada en el recuerdo, el “souvenir” como objeto de consumo y la tradición oral de la poesía, dan como resultado esta composición triangular a la vez que cíclica de esos recuerdos, de esas personas que pasaron por nuestras vidas y nos marcaron para siempre, nos ayudan a levantar el vuelo, con su simple recuerdo y se convierten en nuestro motivo para seguir volando. 656565 Dark swallows will return Acrílico - Acrylic Papel - Paper 400 x 400 mm. 2021 Volverán las oscuras golondrinas 666666 David Berrocal González Summer of ‘78. In his “Rimas” Gustavo Adolfo Bécquer arouses fantasy, love, death, mystery and beauty. From the insomnia that falls upon us is born the present work full of darkness and imagination. The figure of a young girl in mourning after the death of her mother at the age of fifteen hides behind the pure and shy look of a sheep. David Berrocal González Verano del 78. En sus “Rimas” Gustavo Adolfo Bécquer suscita fantasía, amor, muerte, misterio y belleza. Del insomnio que recae sobre nosotros nace la presente obra llena de oscuridad e imaginación. La figura de una joven en luto tras la muerte de su madre con apenas quince años se esconde tras la mirada pura y tímida de una oveja. 696969 Sheep portrait Collage digital - Digital collage Papel - Paper 500 x 500 mm. 2021 Retrato ovino 707070 233 Ramón Blanco Barrera It is overlapped the first thirty-four of the popular rhymes written by this famous Sevillian author of Late Romanticism, one for each of his years lived. The multiplicity worked, both phonetic in the forms and chromatic in the chosen colour palette, represents the chaotic, and in many cases distressing, challenge that permeated his life. 233 Ramón Blanco Barrera Se superponen las primeras treinta y cuatro de las famosas rimas escritas por este célebre autor sevillano del Romanticismo tardío, una por cada uno de sus años vividos. La multiplicidad trabajada, tanto fonética en las formas como cromática en la paleta de color escogida, representa el desafío caótico, y en muchos casos angustioso, que impregnó su vida. 737373 34 rhymes Impresión digital - Digital print Papel - Paper 300 x 300 mm. 2020 34 rimas 747474 Wijuasky José Carmona Pérez Bécquer’s life experiences are mixed with literary resources from his rhymes to shape RAPSODIA, a digital illustration (Adobe Illustrator) full of symbolism that aims to pay tribute to the poet on the 150th anniversary of his death. Based on the oil painting Nymphs and Satyr, by his contemporary William Bouguereau, this work adopts the figure of the woman, of great inspiration for the poet, in the form of a naiad. The repetition of these is only one of the many resources used to bring to the work one of the most used and characteristic literary figures of Bécquer: the anaphora. After an exhaustive analysis of Rhymes and Legends, the allegorical game is evident in RAPSODIA: bells, architecture, lilies, swallows, music, sparrows, nature, mythology, purple, simplicity, naiads, tradition... and Seville. Wijuasky José Carmona Pérez Las experiencias vitales de Bécquer se mezclan con recursos literarios de sus rimas para dar forma a RAPSODIA, una ilustración digital (Adobe Illustrator) cargada de simbolismo que pretende homenajear al poeta en el 150 aniversario de su fallecimiento. Basada en el óleo Ninfas y Sátiro, de su contemporáneo William Bouguereau, esta obra adopta como protagonista la figura de la mujer, de gran inspiración para el poeta, en forma de náyade. La repetición de estas no es más que uno de los muchos recursos utilizados para llevar a la obra una de las figuras literarias más usadas y características de Bécquer: la anáfora. Tras un exhaustivo análisis de Rimas y Leyendas, el juego alegórico queda patente en RAPSODIA: campanillas, arquitectura, azucenas, golondrinas, música, gorriones, naturaleza, mitología, púrpura, sencillez, náyades, tradición… y Sevilla. 777777 Rhapsody Ilustración vectorial - Vector illustration (Ai) Papel - Paper 500 x 500 mm. 2020 Rapsodia 787878 Guillermo Carrillo Ayala December 22th, 1870. The poet dies. The cosmos reacts in the form of a total eclipse of the Sun that was photographed from several points in the province of Cádiz. There is a description about de phenomenon, collected by the Diario de Cádiz from the Boletín de Comercio, 1870, XXXIII, n. 302 (starlight.inaf.it). Although the text pretends to be a scientific description, is a very poetic text. That poetic way, coinciding with the death of the poet, inspires the picture. Guillermo Carrillo Ayala 22 de diciembre de 1870. Muere el poeta. El cosmos reacciona en forma de eclipse total de sol que fue fotografiado desde varios puntos de la provincia de Cádiz. Aquí, un fragmento de la descripción recogida por el Diario de Cádiz del Boletín de Comercio, 1870, XXXIII, nº 302 (starlight.inaf.it). “De improviso el último filete luminoso desapareció, à la par que una pálida aureola, de un blanco plateado, se diseñaba en derredor del astro eclipsado, que las nubes nos permitieron contemplar en ese momento. (…) El aspecto del Cielo era admirable e imponente. (…) Así transcurrieron dos minutos y cuatro segundos, pasados los cuales un blanco punto luminoso, cuya intensa claridad nos hizo pensar involuntariamente en la luz eléctrica, con lo cual tenía à no dudarlo, notable semejanza, irradió de nuevo en el espacio. En las calles, plazas y azoteas, ruidosas aclamaciones saludaron la reaparición del día, al cual los gallos también desde los gallineros dieron la acostumbrada bienvenida, cual si realmente amaneciera”. 818181 Madre Selva Mother Jungle Fotopolímero digital - Digital photopolymer Papel Archs - Archs paper 350 x 350 mm. 2021 949494 Sara Cumalat Jiménez Poem LIII (53). A desire for something that was and will no longer be, a hope that ignites but is shattered because you already know what is going to happen. Life is a continuous “go and come back of the shallows”. On this occasion the shallows left with a tragic ending: Two lovers who have split and who can meet again, but he knows perfectly that they won’t never be the same. Not everything should have a sad ending. In this proposal, through ambiguity, the various possibilities that can occur are reflected. They are shallows that are coming back, shallows that are leaving. It is not possible to determine what they are doing, if they returned to stay or to leave later, if they left and have already returned or perhaps they never left and are waiting. Sara Cumalat Jiménez Poema LIII (53). Un anhelo de algo que fue y ya no podrá volver a ser, esperanza encendida pero rota porque ya se sabe lo que va a pasar. La vida es un continuo ‘ir y venir de las golondrinas’. En esta ocasión, partieron con trágico final: Dos amantes que se separaron y que quizás vuelvan a encontrarse, pero él sabe perfectamente que nunca será lo mismo. No todo debe tener un triste final. En esta propuesta, mediante la ambigüedad, se plasman las diversas posibilidades que pueden acontecer. Son golondrinas que ya vuelven, golondrinas que se van. No es posible determinar qué hacen, si volvieron para quedarse o para después marchar, si se marcharon antes y han vuelto ya o quizás nunca se fueron y esperando están. 979797 Ambiguas Golondrinas Ambiguous Swallows Arte digital - Digital Art (Procreate + Ps) Papel - Paper 5906 x 5906 ppp. 2021 989898 Rita del Río Rodríguez Beyond the soul, as Eckhart would have us understand, the essence of unity is constructed from the precognitive unconscious. Those influences that will determine the object and its conditioned vital unconsciousness define and/or determine it as a neonate of suprasensible experience. It is, from that very moment, when the truth and the dreamed converge in the same discordant point... sensibly united. Rita del Río Rodríguez Más allá del alma, como nos haría entender Eckhart, la esencia de unidad se construye desde el inconsciente precognicente. Esos influjos que determinarán el objeto y sus condicionadas inconsciencias vitales lo definen y/o determinan como un neonato de la experiencia suprasensible. Es, desde ese mismo momento, cuando la verdad y lo soñado confluyen en un mismo punto discordante... sensiblemente unidos. 101101101 I will think you until π runs out of decimals Grafito y acrílico - Graphite and acrylic Papel (chinecolé) - Paper (chinecolé) 500 x 500 mm. 2021 Te pensaré hasta que π se quede sin decimales 102102102 Eduarda de Sousa Coutinho I start with the repetition of the image using stencil / collage techniques, whose concepts can be concatenated in the feeling of nature. The shapes are similar, but not the same. We got used to feeling the homogeneity / analogy of forms in nature. As Wiccius Wong tells us, forms in nature can be analogous without being the same. Similarity aspects can be easily found in nature. The leaves of a tree, the trees in a forest, the grains of sand on a beach, the waves of the ocean are examples of this. Also, the black used as a binder implies the assemblage of fragments offering a compact element. This analogy and the sense of agglutination strengthen the image of this work in a formation of unity, accentuating what I want to communicate visually and graphically, feeling an illustration of Rima III. Eduarda de Sousa Coutinho Se comienza con la repetición de la imagen usando técnicas de stencil / collage, cuyos conceptos se pueden concatenar en el sentimien- to de la naturaleza. Las formas son similares, pero no iguales. Nos acostumbramos a sentir la homogeneidad / analogía de las formas en la naturaleza. Como nos dice Wiccius Wong, las formas en la naturaleza pueden ser análogas sin ser las mismas. Los aspectos de similitud se pueden encontrar fácilmente en la naturaleza. Las hojas de un árbol, los árboles en un bosque, los granos de arena en una playa, las olas del océano son ejemplos de esto. También el negro utilizado como aglutinante implica la compilación de fragmentos que ofrecen un elemento compacto. Esta analogía y el sentido de aglutinación fortalecen la imagen de este trabajo en una formación de unidad, enfatizando lo que quiero comunicar visual y gráficamente, sintiéndolo la ilustración de Rima III. 105105105 Rhyme III G. Adolfo Bécquer Collage y stencil - Collage and stencil Papel negro - Black paper 500 x 500 mm. 2019 Rima III G� Adolfo Bécquer 106106106 María Teresa Díaz Sáinz Fascinating, it elevates to the heavens, and also leaves on the edge of the precipice of a dark abyss, bringing out that macabre part that wants to rummage through the garbage, like the meanders of a vital river that runs through the boat of intimacy. It is the yin and the yang, the pure and the dirty, the sublime, which separates from the body, and the crude, the lowest and most filthy, which traps in the most nauseating entrails. The life of an impeccable bourgeois, sublime poet, and a lover and obscene artist, in the purest “chungo” shunga style. Romantic death of tuberculosis, seasoned with syphilis, extreme duality. As in the curve of an infinite asymptote, it approaches the cheesy, but without touching it. That ecstasy, in which before letting go of everything and letting fly, leaves without air, like an eternal death rattle prior to a death that does not come. Bécquer manages to freeze that moment, making it infinitely intimate and pornographic, letting feelings of recurrent onanist flow, escaping from the daily “reality”. For what is to be lived, it is preferable to dream. María Teresa Díaz Sáinz Fascinante, eleva a los cielos, y deja también al borde del precipicio de un abismo oscuro, sacando esa parte macabra que quiere rebuscar en la basura, cual meandros de un río vital que recorre la barca de la intimidad. Es el yin y el yang, lo puro y lo sucio, lo sublime, que separa del cuerpo, y lo rastrero, lo más bajo y soez, que atrapa en las entrañas más nauseabundas. Vida de burgués intachable, poeta sublime y dibujante de amores y obsceno, al más puro shunga “chungo”. Muerte romántica de tuberculosis, aderezada con sífilis, dualidad extrema. Como en la curva de una asíntota infinita, se acerca a lo cursi, pero sin llegar a tocarlo. Ese éxtasis, en el que antes de soltarlo todo y dejar volar, deja sin aire, como un estertor eterno previo a una muerte que no llega. Bécquer consigue congelar ese momento, haciéndolo infinitamente íntimo y pornográfico, dejando fluyan sentimientos de onanista recurrente, escapando de la “realidad” cotidiana. Para lo que hay que vivir, es preferible soñar. 109109109 Loose verse, free verse Mixta - Mixed Papel - Paper 500 x 500 mm. 2021 Verso suelto, verso libre 110110110 Rocío Expósito Cano We can’t condensed into a single image the way to go to the things that Bécquer wants to show us. A path where we can encounter with thousand things: Bécquer and all of our things. It seems that this happens to us with poetry, with paint, with each artistic object. We see something recognizable or related with us that we can understand, or not, and so we pay more attention. That’s why those artistic objects take us out from the place we are, like it or not. A few images, those that he has created with words in our minds and remain in it: arrow, pupil, flame, waves that curl with the wind, our own existence, mixed impressions taken as one thing. A couple of pillows with modern style, something simple and kind, the cloth on where we place our heads in search of the necessary rest, there are the lingering impressions about Bécquer’s being. Time and experience, love and death take us to understand how gigantic is his work. So giant that we can’t condensed into a single image everything that he has left for us. We must keep walking by this wonderful and alive path that never ends. Rocío Expósito Cano No se puede condensar en una sola imagen el sendero por el que Bécquer nos conduce hacia las cosas que quiere contarnos. Un sendero por el que se puede tropezar con mil cosas: las de Bécquer, las de todos nosotros. Parece que eso nos pasa con la poesía, con la pintura, con los objetos artísticos, por llamarlos de algún modo, vemos algo que reconocemos o que sentimos cercano y entendemos, o no, y por eso nos hace prestarle mayor atención y nos lleva, nos saca del sitio en el que estamos, nos guste o no. Unas cuantas imágenes, de las que él figuraba con sus palabras en la mente y se quedaron ahí: saeta, pupila, llama, olas que se rizan con el viento, la existencia de uno mismo, impresiones que se mezclan y se toman como una sola cosa. Dos fundas de almohada con estilo moderno, algo sencillo y amable, la tela sobre la que colocamos nuestras cabezas en busca del necesario descanso, ahí se encuentran embutidas las impresiones que han persistido, los símbolos de algo que podría ser Bécquer. El tiempo y la vivencia, el amor y la muerte, nos llevan a entender lo gigantesco de su obra. Tan gigante que no se puede condensar en una sola imagen todo lo que Bécquer ha dejado. Hay que seguir recorriendo este sendero maravilloso y vivo que no tiene término. 113113113 Love... Acuarela - Watercolor Papel - Paper 500 x 500 mm. 2020 Amor��� 126126126 Natalia Herrera Pombero Cuatro Rimas gathers, in its abstraction, the musicality that accompanies Bécquer’s poetry, within a whole investigation that relates sound and graphics. The work seeks the parallelism of the intonation and the cadence of the poetic oratory with the graphics of the records of an old music box. Thus, each line occupies the space of a word within a selection of four rhymes of the poet, composing by itself the sound that would correspond to it in the mechanism of the music box. Making an exercise of imagination, wouldn’t it be nice to get lost in the chords that would sound when reproducing the poetry of Bécquer? The music inherent in his rhymes? Natalia Herrera Pombero Cuatro Rimas recoge, en su abstracción, la musicalidad que acompaña la poesía de Bécquer, dentro de toda una investigación que relaciona el sonido y la gráfica. La obra busca el paralelismo de la entonación y la cadencia de la oratoria poética con la gráfica propia de los discos de una caja de música antigua. Así, cada trazo ocupa el espacio de una palabra dentro de una selección de cuatro rimas del poeta, componiendo por sí misma el sonido que le correspondería en el mecanismo de la caja de música. Haciendo un ejercicio de imaginación, ¿no sería bonito perderse en los acordes que sonarían al reproducir la poesía de Bécquer? ¿La música inherente en sus rimas? 129129129 Four Rhymes Gráfica digital - Digital graphic (Ai) Papel - Paper 500 x 500 mm. 2020 Cuatro rimas 130130130 María del Carmen Jiménez Castillo The work pays tribute to the poet Gustavo Adolfo Bécquer, graphically interpreting one of his most popular poems, belonging to the rhyme LIII, in which the swallow appears as a symbolic element that they will return, as opposed to “the moments lived with their beloved that those will not return”. María del Carmen Jiménez Castillo Se le rinde homenaje al poeta Gustavo Adolfo Bécquer, interpretando de forma gráfica uno de sus poemas más populares, pertenecientes a la rima LIII, en el que aparece la golondrina como elemento simbólico de que volverán, en contraposición a “los momentos vividos con su amada que, esos, no volverán”. 133133133 They will return Mixta - Mixed Papel - Paper 500 x 500 mm. 2020 Volverán 134134134 Rafael Lobo Blanco In these hard moments of confinement, Rhyme XXIII, makes you reflect on how many times we have lost these things. Rafael Lobo Blanco En estos momentos tan duros de confinamiento, la Rima XXIII, te hace reflexionar sobre cuantas veces hemos perdido estas cosas. 137137137 Moment Óleo - Oil Lino - Linen 500 x 500 mm. 2020 Momento 138138138 ParaLosQueAmanDemasiado Manuel Fernando Mancera Martínez Collective self-consciousness. The natural Adorno of critical thinking. The reconciliation of good with good, of evil with evil, of love with.... That being adrift; stranded in infinity. Wandering account elevated to indefinite power. Silent singing shouting borrowed silences. May love not get lost in unstructured horizons. May reason expose itself, impostured, facing the truth. Decontextualized fears there will be no promesse du bonheur, happiness is promised to life, and does not require subterfuges built on the randomness of a yes or a no, plucking daisies. I want to savor the golden light of twilight reflected in the blue Vishnu of your thoughtful eyes... I want to feel the secrets of the heart pregnant with promises to be fulfilled. To dream that everything is eternal. I think, lost in thoughts, that I sail from the kisses I gave you to the perfidy of the last caress. Stigmata of the past that, tattooed and unfading, fight between good and good, evil and evil, love and... May mercy rest in the future, that years made oblivion and then, in the delirium of the perfect, dark tortures will return to the memory that will destroy it. There, where the cherishes pass by: 1.- That love that you try to magnetize but, as you are an uneducated scientist, you don’t know very well what poles are needed. And keeping the well-known slogan sticks everything at once except your fingers, no matter how hard you try, there is no way to keep your hands together... and you fill your thoughts with movie scenes when you know, as bad as it may be, that terror pestilently floods your prolonged romance. That love that never stops stinking. That 2.- That love that goes deep into the darkest of what it feels is love. ParaLosQueAmanDemasiado Manuel Fernando Mancera Martínez La autoconciencia colectiva. El Adorno natural del pensamiento crítico. La reconciliación del bien con lo bueno, del mal con la maldad, del amor con… Ese estar a la deriva; varado en infinito. Cuenta errante elevada a la potencia indefinida. Cantar callado gritando silencios de prestado. Que el amor no se pierda en horizontes desestructurados. Que la razón se exponga, impostada, de frente a la verdad. Descontextualizados los temores no habrá promesse du bonheur, la felicidad está prometida a la vida, y no requiere de subterfugios construidos en el azar de un sí o un no desojando margaritas. Yo quiero saborear la dorada luz del crepúsculo reflejado en el azul Vishnu de tus ojos pensados… Quiero sentir los secretos del corazón preñado de promesas por cumplir. Soñar que todo es eterno. Pienso, perdido en los pensamientos, que navego desde los besos que te di a la perfidia de la última caricia. Estigmas del pasado que, tatuados e inmarcesibles, litigan entre el bien y lo bueno, el mal y la maldad, el amor y… Descanse la misericordia en el futuro, que añares hicieron olvido y entonces, en el delirio de lo perfecto, volverán las oscuras torturas al recuerdo que lo destruyan. Allí donde transitan las querencias: 1.- Ese amor que intentas imantar pero, como eres un inculto científico, no sabes muy bien qué polos hacen falta. Y manteniendo el consabido eslogan lo pega todo al instante salvo tus dedos, por más que lo intentas, no hay modo de mantener las manos unidas... y te llenas los pensamientos de escenas de películas cuando sabes, mal que te pese, que el terror inunda pestilentemente tu prolongado romance. Ese amor que no cesa de heder. Ese 2.- Ese amor que se adentra en lo más oscuro de lo que siente que es amor. 141141141 That reckless indigent of blind kisses, of impossible caresses, of piercing glances, of disturbing words drowned in the aphorism of today I love you more than yesterday, but less than tomorrow. When he sees himself forgotten in his intricate personal labyrinth, he wants to agree to surrender a ransom, thinking that someone is listening to him (unhappy). That love that cries out lost... That one 3.- That love that, apparently imperishable, is only the pantomime of a reality infested of false appearance: adored nights where ambrosia kisses are poured that in truth sour the soul; chaste smiles loaded with unilaterally coded messages; clumsy excuses that pile up to calm the day to day for the beginning of this announced end. That love that trembles dreaming of the foreign in a new fictional love... That 4.- That damned love that is born in the intoxication of passions preserved from the poisoned surprise. Distilling at every moment the essence of a condemnation to be fulfilled, the beatitude of the utopian fantasy waits to become entrenched in a zotal thought that does not admit affective adherence. Time is marked by the chance of the unwanted desiring a new delicacy. That love that before feeling bad is, out of charity, eliminated... That love that, before feeling bad, is, out of charity, eliminated... That love that, out of charity, is eliminated. 5.- That love that, of so much subjecting to judgment the feelings, lets pass the eternal truth that says search, compare, and if you find something better... always waiting for the perfect idealization, discarding the beautiful fickle that could become, although they seem to croak, in the best of the princes... with that blue prince that sells the best stories told by lovers who expect to love... That love with Penelope’s soul... That love with the soul of Penelope... That 6.- That love that promotes the selfish disorder falsely legislated in a monomaniacal heart. That ego pregnant with mischievous audacity. That flower of desire weighed down by the past... Mirroring lies, and disguising picturesque tales of mournful litanies, it hopes to heal from the weeping that does not cease, taking what innocence weaves between two desperate hearts as the elixir of life. That love dead in life... That Alas for good... alas for evil... alas for love... 142142142 Ese temerario indigente de besos ciegos, de caricias imposibles, de miradas punzantes, de inquietantes palabras ahogadas en el aforismo del hoy te quiero más que ayer, pero menos que mañana. Cuando se ve olvidado en su intrincado laberinto personal quiere pactar la rendición de un rescate, pensando que alguien le escucha (infeliz) Ese amor que grita perdido… Ese 3.- Ese amor que, aparentemente imperecedero, es sólo la pantomima de una realidad infestada de falsa apariencia: adoradas noches donde se escancian besos de ambrosía que en verdad agrían el alma; castas sonrisas cargadas de cómplices mensajes cifrados unilateralmente; torpes escusas que se amontonan por tranquilizar el día a día para el principio de este anunciado fin. Ese amor que tiembla soñando lo ajeno en un nuevo amor de ficción… Ese 4.- Ese condenado amor que nace en la embriaguez de unas pasiones conservadas desde la envenenada sorpresa. Destilando a cada momento la esencia de una condena por cumplir, la beatitud de la utópica fantasía espera enquistarse en un zotal pensamiento que no admite adherencia afectiva. El tiempo viene marcado por la casualidad de lo indeseado deseando un nuevo manjar. Ese amor que antes de sentirse mal es, por caridad, eliminado… Ese 5.- Ese amor que, de tanto someter a juicio los sentimientos, deja pasar la eterna verdad que dice busque, compare, y si encuentra algo mejor… esperando siempre la perfecta idealización, desechando las hermosas veleidades que podrían convertirse, aunque parezcan croar, en el mejor de los príncipes… con ese azul príncipe que venden los mejores cuentos contados por amantes que esperan amar… Ese amor con alma de Penélope… Ese 6.- Ese amor que promueve el desorden egoísta falsamente legislado en un corazón monomaníaco. Ese ego preñado de pícara osadía. Aquella flor del deseo lastrada de pasado… Espejando mentiras, y disfrazando pintorescos cuentos de lúgubres letanías, espera sanar del llanto que no cesa, tomando lo que la inocencia teje entre dos corazones desesperados como el elixir de la vida. Ese amor muerto en vida… Ese Ay del bien… ay del mal… ay del amor… 143143143 Espectáculo EL DEL S p e c t a c l e - D é b a t Hoy como ayer, mañana como hoy, :: ¡y siempre igual! :: Un cielo gris, un horizonte eterno :: y andar… andar. Nomadic: (LVI + LXXV)♥ Ilustración digital - Digital illustration (Ai) Papel - Paper 500 x 500 mm. 08_2021 Errante: (LVI + LXXV)♥ 144144144 Espectáculo EL DEL S p e c t a c l e - D é b a t Hoy como ayer, mañana como hoy, :: ¡y siempre igual! :: Un cielo gris, un horizonte eterno :: y andar… andar. Neiva Montesinos Redruello This illustration is based on the rhyme XXIV, by Gustavo Adolfo Bécquer, my mother showed me that poem when I was a child and followed me all this time, becoming my favorite poem of the author. In the work, an attempt has been made to represent all the symbology of the poem as a whole, showing how that kiss that it describes would feel. Neiva Montesinos Redruello Esta ilustración está basada en la rima XXIV de Gustavo Adolfo Bécquer, un poema que me mostró mi madre cuando era pequeña y que me ha seguido todo este tiempo, transformándose en mi favorito del autor. En la obra se ha intentado representar toda la simbología del poema en conjunto, mostrando como se sentiría ese beso que describe. 159159159 Rhyme XXIV Ilustración digital - Digital illustration (Procreate) Papel - Paper 500 x 500 mm. 08_2021 Rima XXIV 160160160 Alicia Dobleo Alicia Ortiz Ortiz We, the artists, are connected by the same need to create. We aim to satisfy the inescapable demand of our souls that wishes to project and materialize outside ourselves. Sometimes, a feeling, an emotion, or a thought, can bring together the work of different creators. As if they were musicians, who sing the same melody played on different instruments. VIII. Golden fog horizon. Time does not exist in this communion, it flattens out, it becomes complicit. And the work survives as long as someone listens to it, as long as someone looks at it and dreams maybe about their own tune. Alicia Dobleo Alicia Ortiz Ortiz Los artistas estamos conectados por idéntica necesidad de crear, para satisfacer la ineludible exigencia de nuestras almas que desean proyectarse y materializarse fuera de nosotros mismos. A veces, un sentimiento, una emoción, un pensamiento, puede reunir la obra de diferentes creadores que como si de músicos se tratara entonan una misma melodía ejecutada con diferentes instrumentos... VIII. Horizonte de niebla dorada. El tiempo no existe en esta comunión, se aplana, se hace cómplice. Y la obra pervive mientras alguien la escuche, mientras alguien la contemple y sueñe tal vez su propia melodía. 163163163 Golden Fog Horizon Fotografía - Photography Papel Hahnemühle - Hahnemühle paper 300 x 300 mm. 2020 Horizonte de niebla dorada 164164164 José Luis Panadero Albuquerque In the 9 personal letters that make up the little book “Letters from my cell”, written in 1864 during his retreat in the Monastery of Veruela, under the Moncayo mountain, where Bécquer went to recover from tuberculosis and consumption, diseases that showed him the closeness of death, he records on the one hand his experiences during confinement or in his walks around, and on the other hand his feelings and emotions that lead him from dreams of glory, to the desire for total annihilation and finally to a resigned conformity. The rich inner world of G.A. Bécquer in these intense moments of his life would be a very pretentious challenge to tackle in a single pictorial work, so I have focused this work, in a paragraph of the first letter in which he describes the feelings and tribulations that invade him during his long vigils in “Those early morning hours ...” in which he begins to forge the next day with a clarity still uncertain. Those hours that must have more minutes than the others. Hours that are dangerous, slow and loaded with strange thoughts. Hours when everything is seen as through a blue veil, as when the head is disturbed by alcoholic vapours. Hours against which it is impossible to defend oneself and escape. Hours that are both a prison and a refuge. José Luis Panadero Albuquerque En las 9 cartas personales que forman el pequeño libro “Cartas desde mi celda”, escritas en 1864 durante su retiro en el Monasterio de Veruela, bajo el monte Moncayo, donde acudió Bécquer para reestablecerse de la tuberculosis y la tisis, enfermedades que le mostraron la cercanía de la muerte, recoge por una parte sus vivencias durante el confinamiento o en sus paseos por los alrededores, y por otra sus sentimientos y emociones que le llevan desde los sueños de gloria, al deseo de aniquilación total y finalmente a un resignado conformismo. El rico mundo interior de G.A. Bécquer en estos intensos momentos de su vida sería un reto muy pretencioso para abordarlo en una sola obra pictórica, por ello se ha centrado éste trabajo, en un párrafo de la primera carta en el que describe las sensaciones y tribulaciones que le invaden durante sus largas vigilias en “Esas horas de la madrugada…” en las que comienza a forjarse el día siguiente con una claridad aún incierta. Esas horas que deben tener más minutos que las demás. Horas que son peligrosas, lentas y están cargadas de extraños pensamientos. Horas en las que todo se ve como a través de un velo azul, como cuando la cabeza se turba por los vapores alcohólicos. Horas contra las que es imposible defenderse y escapar. Horas que son a la vez una cárcel y un refugio. 167167167 Letters from my cell... Acrílico y serigrafía en papel - Acrylic and silkscreen on paper Policarbonato celular - Cellular polycarbonate 450 x 500 mm. 2020 Cartas desde mi celda en esas horas de la madrugada 168168168 María de la Cruz Prieto Pérez Where do we come from? What was the beginning of the universe? Is there afterlife? These are some of the questions that humans have yearned to know since they existed as thinking beings. Art is an excellent medium of research, investigation and expression to find answers to these questions and artists of all eras have worked about the meaning of life. Science offers us precision about the world around us, Religion gives us hope about all that we do not know, but Art has the infinite power to create it. María de la Cruz Prieto Pérez ¿De dónde venimos? ¿Cuál es el origen del universo? ¿Qué ocurre después de la vida? Son cuestiones que el ser humano anhela saber desde que existe como ser pensante. La poesia, y en general, el arte es un excelente medio de búsqueda, investigación y de expresión a través del que encontrar respuestas a esas preguntas. Artistas de todas las épocas han realizado esa búsqueda trabajando en sus obras acerca del sentido de la vida. La ciencia nos ofrece precisión acerca del mundo que nos rodea, la religión, esperanza sobre todo aquello que desconocemos, pero el arte tiene el infinito poder de crearlo. 171171171 The seed. 2020 Lapices color - Colored pencils Papel Canson - Canson paper 500 x 500 mm. 2020 The seed� 2020 172172172 Susana Romero Barberán Náyade, Zeus’ daughter. The one who lives in rivers. The one who flows in the watercourse. The one who frees herself from the yoke of the form, of the idea. The one who does not succumb to the poet. The one who follows her course. The one who knows herself as a sanctuary of her own sea. Susana Romero Barberán Náyade, hija de Zeus. La que vive en los ríos. La que fluye en las corrientes de agua. La que se libera del yugo de la forma, de la idea. La que no sucumbe ante el poeta. La que sigue su curso. La que se sabe santuario de su propio mar. 175175175 Nayade Ilustración digital - Digital illustration (Procreate) Papel - Paper 300 x 300 mm. 2021 Náyade 176176176 Colofón / Colophon ColofónColofón Colofón Colofón ColophonColophon Colophon Colophon ColofónColofón Colofón Colofón ColophonColophon Colophon Colophon Este libro se editó en los talleres ParaLosQueAmanDemasiado y fue publicado en Sevilla el 10 de septiembre de 2021 Sol: 07:52 a 20:34 - Luna 11:23 a 22:38 Cuarto creciente el 13 en Sagitario Festividad de Ss. Nemesio; Nemesiano y cc.; Teodardo (ob). 193193193 PAIDI HUM 337 Research group on Plastic Art, Sequential, Experimental Stamping & New Technologies. Theory & Praxis Grupo Investigación en Arte Plástico, Secuencial, Experimental de Estampación y Nuevas Tecnologías. Teoría y Praxis 10_09_21 al 3_10_21 INAUGURACIÓN: Viernes 10 de Septiembre — 21:30 h. CENTRO CULTURAL CONVENTO DEL CORPUS CHRISTI C/ Convento, 10 — El Viso del Alcor miércoles a domingo de 17:30 a 21:30 h. domingos de 11 a 13 h. Ayuntamiento de El Viso del Alcor